Malditos Textos

z-tones — Sat, 06 Feb 2010 04:02:38 +0000

16, botão apertado. Não acendeu a luz… 16 outra vez. Agora sim. Mais um pouco e a porta se fecha. T, 2, 3… Bluing, do Miles Davis. Como assim Miles Davis tocando blues? Acho que é outra coisa, mas pode tocar no elevador, tudo bem. 14, 15 e… 16. Que se abram as portas.

Carteira, celular, chave… Ok. Mochila, ok. Capacete, ok. Ah, o ar fresco da velocidade. Quase um piloto automático. Chegando, quase lá. Acelerando.

16, botão apertado. Abrem-se, fecham-se as portas. Corredor, porta, maçaneta. Mochila no chão. Janela, tudo bem. Cadeira, mesa, computador. Café! Máquina ligada…

Google reader, me de ago para ler! Triangulo Dourado, artista argentino. Interessante, linhas quase precisas. Padrões orgânicos, penas de pavão, flores. Em outros tempos, estaria decorando igrejas, nos nossos tempos, pinta no meio da rua. Vou encaminhar para a lista. Um cheiro horrível. Que insiste em permanecer. Me levanto e caminho calmamente… Que diabos!? É fogo?! Fogo! Puta que pariu! Fogo! Porta! Fogo! Porta, porta, porta!! Muito fogo! Meus papéis!! A mesa! O carpete!! A janela! Maçaneta! Ar fresco! Alto, mas acho que sobrevivo à queda.

A massa do tempo acordado

z-tones — Fri, 30 Oct 2009 11:27:30 +0000

Os olhos pesam até sairem rolando, descolando vagarozamente de seus antigos postos. Lentamente a pele se estica e se rompe, sem sangrar. A gravidade se concentra ali, bem nas olheiras. No primeiro contato com o chão, a sujeira se junta na superfície viscosa do globo ocular. Não adianta piscar… Quanto mais se esfrega, mais envolvido na sensação horrível de tentar descobrir se existe um jeito de fazer aquilo passar. Dois bons arremessos, como um jogador de baseball, e um edredon.

cortrewstallen — Wed, 24 Jun 2009 23:23:35 +0000

escrever como descrevem
devém da escrita
auxilia (todavia)
incertezas
sobre a verdade
diagonal

são atropelos
receio que não mais
lampejos de um só ter
aquém
frívolo
suntuoso, entupido
rodopio
o esboço do palhaço
insidioso
obstáculo quase lá
nem tão longe
linha pêndulo
furo da fronte
flama, flange
farrisca
falange

cortrewstallen — Wed, 29 Apr 2009 21:44:22 +0000

escrever um haikai
pouco penso
em muito mais

z-tones — Fri, 24 Apr 2009 18:55:46 +0000

Como comer durante uma luta: mão na cara.

A diarréia Bukowskiniana.

cortrewstallen — Wed, 15 Apr 2009 03:31:39 +0000

Já havia três dias que eu não parava de cagar, já havia tentado de quase tudo… restava apenas enfiar o dedo no rabo na esperança de descobrir qualquer corpo estranho. Às vezes me sentia mais filosofo em razao dos relatos que ouvira sobre nietzsche e sua terriveis dores de barriga. Em um ataque de diarréia desses, me pus a vomitar enquanto defecava, o cansaço gerado pela febre me fez desfalecer no banheiro com a bunda toda suja de merda. Bela cena, seria ainda mais bela se tivesse sido encontrado morto.

Jamais narraria uma aventura dessa natureza, todavia, a uma semana eu estara lendo Bukowski e o episódio já me parecia muito comum, ordinário suficiente para se conversar com uma bela garota num primeiro encontro. Alem do mais, Wilde já estava empoeirado em minha estante, caso contrário teria levado esse relato para o tumulo comigo junto com qualquer outra vulgaridade.

Ainda sobre influência do cômico mal, preparei uma tigela com cerais, banana e mel numa vã tentativa de fortalecer o instestino. Lembro de meu professor de violão falar comigo quando eu ainda garoto frequentava suas aulas que fibra era ótimo para defecar. Ele comia um pão estranho, desses que vemos nas casas dos mais abastados. Nem é preciso dizer que nunca mais voltei a sua aula, nem comi desse pão. Enquanto me lembrava dessa cena, sem querer deixei derramar mel demais na tigela, o que me deixou preocupado sobre o efeito daquela quantidade de açucar em meu intestino. Me indaguei sobre qual efeito prevaleceria, a fibra do cereal ou o açucar do mel, a prevalência do saudável sobre o maléfico, o bem sobre o mal… Como o efeito de todo cigarro que digerimos antes de estarmos completamente saudáveis, a resposta era óbvia… No final, prevaleceria o mal.

Dá mole.

cortrewstallen — Thu, 19 Mar 2009 07:58:19 +0000

- Sr. Fernando Aguirre? – chamou a secretária, fazendo-o levantar-se e ajeitar a camisa. Pediu um copo d’água, numa tentativa de evitar adentrar o recinto, mas a garota insistiu que levaria para ele assim que entrasse na sala. Geralmente desistia na primeira tentativa, não tinha tanta rapidez de se levantar desferindo uma argumentação. As garotas eram ainda melhores pugilistas conceituais, com sorrisos, boquinhas, a saia subindo… “Concordamos com as mulheres simplesmente por acreditar que vamos comê-las um dia.” Fernando passou pelas portas como um campeão e até sentiu-se ovacionado por alguns instantes. Deve ter sido bom morrer dessa maneira…

não se cala

z-tones — Thu, 19 Mar 2009 07:39:27 +0000

Volta com o copo da boca uma mão com uma cicatriz no meio. Deve estar dos dois lados… Queria já ter visto uma mão que já tivesse se cicatrizado de um tiro pra poder reconhecer uma outra. Um dedo se dobra mais um milímetro e ativa o gatilho que dispara o sistema que atinge a munição e provoca a explosão que faz o projétil voar pelo cano e deslisar rapidamente através de sua boca, cortando o ar e podendo atravessar inclusive uma mão que protege um rosto que grita de dor e de medo mas que não se cala ao som do disparo da arma, pois agora bebe mais um gole do suco de laranja.

Com licença.

cortrewstallen — Tue, 17 Mar 2009 06:04:43 +0000

O esporte do pai era a caça. Mirava bem no meio dos olhos do bixo. Dizia se conectar com a natureza dessa maneira. “Terceiro olho na mira e dedo no gatilho e a bala parecia dobrar o espaço-tempo, direto na cabeça do bixo!” Não fazia para ver o animal morto, isso nunca! Gostava muito dos animais, mas não gostava menos por estarem mortos. Era o esporte de um Deus. Decidia randômicamente quais animais iriam morrer, tal qual Deus. Era a poesia da sua vida, e o guri entendia. Criança entende tudo.

z-tones — Tue, 17 Mar 2009 01:51:04 +0000

foguete espacial

com uma estrela em cima

árvore de natal